- Beatriz, quero namorar contigo.

- Tu é muito criança - disse.

Quase não conseguia olhar para ela. Olhava o chão de pastilhas

coloridas no centro da praça. Formavam círculos, quadrados, estrelas

grandes e pequenas. Menores ainda, estreletes.

- se eu sou criança tu também é, porque só tens doze anos.

- Treze - ela corrigiu. E ergueu o rosto para o sol no meio do céu.

Espantado, percebeu que Beatriz usava batom. Batom clarinho,

mal se notava. Parecia tão divertida e distante que aquela coisa densa,

meio suja, dentro dele começou a se contorcer feito quisesse sair para

fora. Cobra armando o bote, vômito armado na garganta. Ainda tentava

controlá-la, quando insistiu:

- Eu gosto de ti, Beatriz. Eu gosto muito de ti. Eu gosto tanto de

ti.

- Pois eu não - ela abaixou os olhos, procurando os dele. Quando

encontrou, falou quase sorrindo, como quem dá uma coisa doce, não

como quem enfia uma faca afiada: - Gosto só como amigo.

- Como amigo, não me interessa - gemeu. (...)

Caio F. Abreu ( Os Dragões Não Conhecem o Paraiso )